Sonrisas ajustadas como pantalones,risas etílicas y humo.

Quizá si consiga levantarme de la cama,recordaré quien soy o por lo menos lo que intento ser.
Busco desesperadamente una opción que no me lleve al suicidio,no por ganas,si no por más que quiera presumir de ello,no tengo los cojones suficientes como para tirarme desde un noveno,ni para intoxicarme ni nada  de eso,busco mi desesperado plan nulo fallido de una muerte rápida y no dolorosa mientras duermo,pero no funciona.
Y por más que me guste el dolor,solo me gusta hacérmelo yo, llámame masoca, llámame lo que quieras,no pretendo agradarte,solo descoser de vez en cuando las heridas para recordarme que mi vida no es tan buena como parece.
Creo que he conseguido levantarme de la cama,por lo menos eso es lo que intentan decirme mis pies echándose andar hacia un futuro teñido de esperanzas y un pasado no muy lejano.
Creo que ya empiezo a desvariar,son las 3 y sigo aquí, embobada mirando a un reloj parado y oliendo aquella mancha de Vodka blanco.
No debería estar aquí,pienso.No encajo en este lugar,quizá sea el paso de unos cuantos inviernos el que me hace darme cuenta que mis días aquí son contados y que necesito beber de otra botella que no halla pasado primero por sus labios.